Läkaren som gjorde henne abort då är hon bara skeptiskt skeptisk till sin fråga: "Och vad spelar det rollen nu. Tidigare var det nödvändigt att tänka. "
När hon gick till den grå sjukhusväggen, förlåtade hon honom hårdheten, i ögonen var han fortfarande en frälsare från ett smärtsamt problem. Ja, och min mamma kommer nu att lugna sig. Och ingen kommer att fördöma. Ingen vet någonting. Även Kolka, som så älskvärt älskar, men om bröllopet och inte stotter.
Om bröllopet talade han omedelbart efter att han hade återvänt från armén. Jag visste att jag väntade verkligen. Under vänliga gråt viskade släktingar "bittert" i mitt öra: "Vi kommer att ha en massa barn, de kommer bli lika vackra som du!" Och ingenting hände med barnen, oavsett hur svårt de försökte. På något sätt insett att ett annat försök var meningslöst, lade hon ut hela sanning i hjärtan, de säger, att skylla. Han återkallade sig ens från henne: "Vad är du? Hur kunde du Egentligen tänkte jag ... "Vad exakt, och slutade inte, bara hans ansikte mörkades.
På vilka enda sjukhus körde han inte den tills de förklarade folkligt: det är allt förgäves, hon kan inte få barn. Den natten drack han först tungt och grät. Och då samlade saker och bad om förlåtelse, gömde ögonen gick bort ...
- moster! Flytta ditt ben, du är på höstlövet, "barnets röst bröt bort sina tankar.
På bänken stod samma pojke och försökte dra ut ur häftet ett snidat lönnlöv. Ovan verkade han vara en liten gnome, inte bara festlig, för från under trädet, snarare en slags grå, som om den nyligen kom ut från berget, där han som vanligt, som dvärgarna, hade att ploga, andas damm och mörker.
Ansiktsegenskaperna var felaktiga, men vackra, som om naturen ville göra dem bättre, men något förhindrade det: tunna läppar, spetsig haka, blå ögon, utan ett leende, ögon. "Little Gavroche", tänkte hon och frågade helt enkelt:
- Vad gjorde du i blomman?
Han höll ut en armfulla blommor, tätt klämde med smutsiga fingrar:
- Samlade blommor, de är vackra. Bara, förlåt, de dör snabbt. Bladen är bättre, de kan täcka alla väggar. Slå på järnet och klistra in. Då blir det lätt i rummet, som här. Och så till våren. Gillar du våren?
Hon ryckte på axlarna.
- Och det gör jag inte. Hon är avtäckt på något sätt. Jag älskar hösten, väldigt mycket. Det börjar med en stor semester - Miner dag. Då kan så mycket smaskiga samlas! Och min mamma svär mindre.
Hon försökte föreställa sig hur man kan samla den smaskiga men inte specificera, med andra ögon såg den tunna nacken, armarna, som wands, hela hans utseende, som en underfed grå sparv.
"Vill du ha en kaka?" - Öppna väskan, hon behandlade honom med kakor bakade på kvällen, som alla beundrade i sin avdelning.
"Uh-huh," sa han och sköt flera bitar i munnen. "Jag är nu" och han sprang till samma blomsterbädd. Nadergav en annan liten bukett, snarare som en kvast, satte han den bredvid henne på bänken och såg med ofrivilligt igen på påsen.
Ger honom en smörgås och resten av cola, hon tänkte på hur snabbt barnet var andfådd och hans kinder var så bleka. En ledsen liten gammal man.
Ett tag satt han hövligt bredvid mig och pratade om bagage: de blommorna luktar på sommaren och lämnar - med träd. Det faktum att om en mask går på en cykel, kommer den att krypa i olika riktningar. En igelkott kan genomborra det svåraste däcket. Sedan klämde han på knäet, utspelade sig ett allvarligt andetag:
"Du är vacker och snäll," och han log. Leende raderade något grovt i hans ansikte, blinkar inifrån och spiraliserar.
Hon försökte psykiskt på honom en båge med "hans tjej". Hans hjärta sjönk, och hon kunde knappast begränsa sig från att kyssa barnet.
"Du kommer att skrämma ett barn", den inre rösten ingripit nyktert. "Glöm inte, någon annans barn." Han verkade känna något, lugnade sig och lade ut det valda lönnlövet oväntat och bytte till "du": "
- Här går du. Jag har inget emot det. Han är så vacker som du, och vet säkert hur man ska flyga. Det är lätt att kolla. Det är nödvändigt att kasta det från taket och observera det.
Hon föreställde sig hur den här höljets splinter flög en gul droppe till marken. Och också - pojken, rinner lätt, som på vingarna, till hennes femte våning. Och hur hans sonorösa röst krossar den döda tystnaden i hennes lägenhet.
"Vad heter du?" - hon ville fråga, men hade inte tid. En skarp hes skrik heter namnet:
"Sasha, du, var blev du vilse?" Vad sa jag till dig att göra? Och du? En kvinna närmade sig gränden. Mamma (vem kunde annars dra honom av bänken så ekonomiskt?) Fortsatte att klaga sig missnöjt och inte märka sitt skyldiga utseende. Förflyttning från hand till hand i en sliten väska från vilken händerna på tomma flaskor stickade ut, en del bunt i oljat papper, en loaf och en grupp persilja, suckade hon och föreslog högt:
"Jag är nog trött på dig, kvinna, till döds." Han är som en kardborreband som klamrar sig för alla. För alltid klättrar han någonstans, otur. Och utan någon övergång frågade hon affärsliknande:
"Har du inte sett flaskorna tomma?" Förmodligen är Makarych jested, konkurrenten fördömd. Nästan går inte, men rusar överallt, till skillnad från vissa ...
Pojkens skakande läppar visade att han knappt kunde hålla tillbaka tårarna. Sniffing med näsan gav han sin mamma en korvskorpa på den färgade palmen.
"Hur många gånger sa hon, fråga inte!" - Denna fras hörde med sådan ångest som kvinnan på bänken fällde oavsiktligt och väntade på klagets ljud. Men det följde inte. Mor, svälja samma Korzhik, slog hennes son för handen, vagt ont, frågade igen på språng: "Kollar du under buskarna?
Och i urnen? Herre, ja, vad för mig för ett sådant straff, så jag skulle döda. "
När hon öppnade ögonen var gränden tom. En oväntad vindblåsning spredde buketten uppsamlad av pojken från bänken och spredde blommor längs vägen, som om efter en begravningsprocession. Hon rusade snabbt upp och gick till närmaste stopp och klämde sina läppar och sin själ i en isig klump. Och när bussens dörrar öppnade bokstavligen stängde hon automatiskt fingrarna och såg att det blad hon hade givit henne målade i en höst, såg ut som en krympt gul västar.
Den unga förare-trainee väntade henne precis så länge som den borde, och utan att vänta slog han bilen framåt, förbannade sig och undrade sig om passagerarens stränghet: "Den hysteriska tjejen gråter helt utan anledning. Förmodligen kommer ett klagomål att skrivas ... "